Я даже понять не могу, как мы стукнулись лбами. Просто ты наклонился за книжкой, а я часто не замечаю, куда иду. Я ведь тебе макушкой достаю до подбородка. Ты мне только улыбнулся в ответ и сказал: "Давай стукнемся лбами еще раз, чтобы не было обид". Стукнулись ведь, тебе даже пришлось наклониться. Знал бы ты, что мне больше хотелось кричать и плакать от отчаяния, что ты - это ты, и сколько бы я не твердила себе, что ты на самом деле не такой, как мне кажется, ты каждый раз мне доказываешь , что ты именно такой - заботливый, внимательный, иногда наивный, чертовски забавный. Господи, меня всегда отпускало. Через год. Через два. Уже четыре гребаных года - не любовь, не доросла я еще до такого прекрасного чувства, но тупая болезненная привязанность, от которой не могу избавиться. Да и смогу ли - вот в чем вопрос.