Пообщалась с одноклассницами. Ну, с теми, кто в мой обычный круг общения не входит. Слегка прифигела, от того... ну что я-то по сравнению с ними так — детский сад штаны на лямках. А это не шутки. Маменька в моем возрасте уже поступала в университет (папенька, кстати, тоже, они оба десятилетку оканчивали), у мамы была орда поклонников (свежи в моей памяти бабушкины притчи о том, как маман крутила сразу с пятью, двое из них были братьями близнецами,старая-добаря санта-барбара, проще говоря), а отец в восемнадцать лет уже впервые женился. Мои же одноклассницы точно знают куда поступать, во сколько они выйдут замуж и когда родят ребенка. Кто-то хочет идти на менеджмент. Кто-то станет фитнес-инструктором. Кто-то знает, как обставит свою "хату", которую им подарят родители на совершеннолетие. И все, что я себе запланировала кажется таким... игрушечным, что ли?
Ребенок. Ну годам к тридцати пяти. В какой-то далекой, невозможно далекой перспективе. На ближайшее время - писать, писать как можно больше. Начать уже учить второй язык. И третий, какой-нибудь поближе к русскому, польский к примеру. Поступить в МГУ. На переводчика и "залезть" на кафедру преподавания, потому что хочу работать с детьми, очень хочу. Или на книгоиздателя, тоже было бы неплохо. Но меня туда хотят пропихнуть по блату. А я хочу сама. Я все хочу сама. Только жить одна не хочу. Мне с бабушкой хорошо. Я с бабушкой хочу жить. И чтобы она мне плов готовила. И чтобы кричала мне вслед, когда забуду шапку или перчатки дома. Чтобы ворчала, если я не поднимусь к парам/работе. Хочу быть в окружении книг, которые люблю и с которыми хочу работать не меньше чем с детьми. Но с книгами, пожалуй проще.
Это здорово все же, иметь жизненный план. Но мне он кажется таким же далеким, как если бы я была в пятом классе. Тяжело поверить, что ты вот-вот будешь выпускницей. Да и особо некогда думать об этом. Уроки-уроки. Писанина-писанина. В ближайшее время меня ждет около десяти экзаменов. И мне очень грустно из-за этого. Очень. Я не хочу писать экзамен по химии.